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deixa      que a luz te brilhe

brilha     que a luz te olha

agarra-a de peito livre

livre        a luz te colha

como quem arde e regressa, 

para tornar a arder, assim galopa o mistério

- de veias abertas - no dorso do mundo

©Sónia Micaelo

A SAIA DOS POETAS

Os poetas usam saia.
Sejam mulheres, cachopas, gaiatas, miúdas...usam saia. 
Curta ou comprida. Usam saia. 
Homem, rapaz, badameco, um fedelho - usam saia. 
Parvo, sacana, ou a puta do bairro. Usam todos saia. 
A saia é o véu - onde escondem a ignorância 

com que o mundo os olha. 
A saia é o abismo - onde escondem a arrogância 

de se acharem imortais.

Imorais, os poetas usam saia. 

Tudo se esconde por debaixo daquela saia.
E a saia é o manto que os torna invisíveis 

a qualquer veredicto. 
A saia sacode o poema , onde se estendem já mortos, 

sem que ninguém diga " aqui jaz o poeta". 

Sem que ninguém se ajoelhe, ou de ternura tombe, 

ou de saudade chore! 
A saia cobre o sexo do poeta, sempre virgem. 

Onde todas as noites, pela primeira vez

 - uma vez e outra, outra vez e mais uma, há um verbo que o viola.

Violentamente! Em cada palavra, cada vírgula, em todo o poema 

- ali sangra, debaixo da saia. Uma vez e todas. 

 Sangra. E sangra...E ninguém vê. 

©Sónia Micaelo 

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um pontinho de luz, 

bem no centro de um charco de sede, 

brilha - como quem sai de dentro da noite

para iluminar a cidade inteira.

©Sónia Micaelo 

*

Fotografia, ©Nuno Clavinas 

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 Arrasta a casa por todas as ruas.

Por todas as cidades  

e países que atravesses.   

Que nenhum nome te arda. 

Sente os pés, 

passo a passo, 

o estômago, 

a cintura,

peso e pedras. 

O sinal de nascença, 

a respiração do pai nos caminhos 

sem eira. 

As largas mãos do destino,

o relógio de cuco do avô nas paredes da memória 

e o seu exército de criar ruínas. 

Mantém aberta a porta, longe do medo

e as paredes  caiadas de branco, 

sem  dobrar os joelhos.

Segura o beijo da mãe,

entre os dentes,

ao atravessar a ponte da ausência.

Que                              Que

nenhum                       nenhum

nome me arda.           nome me esqueça. 

Sente a tristeza 

e canta a alegria.

Longe do medo, bem longe do medo.

Sou eu a casa:

fachada de sonho e inocência

e esta é agora a minha morada.

- Voltar ao princípio em cada fronteira.

©Sónia Micaelo

(Texto e imagem)

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Uma flor num caminho à sorte.

Breve respiro da terra.

Saber-te, semente de sol clandestino. 

Tudo tem um nome, eu sei.

Uma forma de dizer céu. 

Mar. Sonho. 

Banco de jardim. A tua mão.

Asa  quebrada. Lágrima de pássaro. 

Gritar o nome de todas as coisas,

sem ninguém que as oiça. 

Saber falar da sede que aperta,

do desejo que mata.

Perfume de pétala caída, no chão

desta viagem sem chegada. 

A  Vida. E a Partida.

Mas o que sinto, meu bem,

rasteja no silêncio. 

Um nímio silêncio sem cor nem tréguas.

Um quase adeus à palavra que salva,

numa boca colmada de beijos por dar.

© Sónia Micaelo 

 ( Texto e imagem)

     

Perfume

Ter a fala da flor,

eis o meu mais secreto desejo.

Ser a voz no perfume

sem óbice da língua;

a palavra que se exala

mesmo à boca fechada.

©Sónia Micaelo

(Texto e imagem)

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O  pássaro conhece o valor da nuvem. 
Sabe do cheiro da água 

na boca do entardecer. 
E tantas vezes beija a terra 

para colher o alimento.  

O pássaro percorre os céus 

e o ser sem pensar no sentir. 

Existe. Assim de simples. 
Fazendo parte de todas as coisas. 

O pássaro sabe do canto e encanta.  

Desconhece que a voz do homem 

produz sons de clausura. 
Nada sabe da palavra que se quis... liberdade. 

Mas sabe Ser. Livre. 

Amo os pássaros mais que a palavra. 
Ser, perto do voo, sem ruído de correntes.
 

©Sónia Micaelo
 (Texto e imagem) 

Líquido rumor

Nuvem que absorve o milagre,

de onde vem, para onde vai? 

Só ela o sente, só ela sabe 

do segredo líquido que cai 

e acorda os bichos da terra. 

Alguém o bebe 

e o milagre se esvai. 

Mas por dentro gravando 

o segredo que encerra 

o nome de um deus, uma prece de santo. 

Líquido rumor florescendo 

nuns olhos lavados de pranto. 

Coberto de sede e olvido, um lençol 

se desprende do azul e esvoaça. 

Uma gota num rosto acende um grito 

e a esperança de um beijo 

da ave que passa 

por entre os dedos do sol. 

 ©Sónia Micaelo 

(Texto e imagem)

aprendias a andar no escuro

traduzias o silêncio

com a claridade de um cego

construías janelas em lugares sem luz

e avançavas pela casa sem ruído 

delicadamente

sem assustar a solidão 

admiravas as paredes vazias

como se visses para lá dos abismos 

que as construíram 

tentavas abraçar todas as sombras

colocando uma luz

que não era mais que a tua

frente ao espelho da realidade

falavas em voo

como se algum céu 

esperasse ainda

pelo pássaro de pedra

meticulosamente esculpido 

nas mãos do destino...

©Sónia Micaelo 

(Texto e imagem)

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A loucura, meu bem, 

foi tentar agarrar o canto dos pássaros 

e a nudez dos ramos, 

a ouvir histórias do vento que passa. 

Entender na imagem o murmúrio das folhas caídas, um manto de preces a proteger raízes. 

Esta foi a loucura, meu bem, 

querer oferecer-te numa imagem 

a magnífica sinfonia das árvores. 

E trazer aos teus olhos, nada mais, 

que o silêncio que atravessa a ponte... 

 Sónia Micaelo

(Texto e imagem)

Numa terra sem chão - Poema de Sónia Micaelo

Deixo-vos com imagens de um lugar maravilhoso 

e a minha voz...

assiste ao pôr do sol

{a todos que possas}

como um colecionador de ocasos

guarda-os todos 
no mais fundo dos olhos

começa amanhã
que ainda há tempo!

agarra o primeiro 
por entre o espanto das mãos
e diz-lhe o meu nome

fala-lhe de mim
como o pássaro azul
que guarda o mistério do sonho
até ao último raio de luz

 

© Sónia Micaelo 
 (texto e imagem)

Algo haverá para despir a espera

  

algo haverá para despir a espera
como se despe uma mulher
deixando a roupa espalhada no quarto

e fixando os olhos na mais feia cicatriz da parede
pede ao pequeno insecto pousado no ombro
que mastigue as cordas invisíveis da noite 

algo haverá para despir a espera

e um dia alguém dirá que voltei a casa
sem borboletas no ventre
mas que cheguei ao centro da minha rua
com toda a terra fechada no punho

sei que algo haverá...

um dia...

talvez uma noite no centro da vida
ou a vida toda no centro da espera já nua
e da boca da ave do assombro
comer ainda os morangos maduros de Agosto...

© Sónia Micaelo

(texto e imagem)

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arde-me nas mãos 

o único que escrevi à rebeldia do medo 

entre o quase tudo 

o nada 

entre o que falta e o que sobra 

tu o corpo e a coragem 

olhaste nos olhos da manhã sem lhe veres a ternura 

{ já ninguém vê para além da cor dos olhos } 

não há verdade ou mentira 

apenas incógnita 

a calcar algo que possa haver de profundo 

e eu repeti o que agora arde ...e arde.. 

no âmago da entrega 

"o que for...que seja ...que seja o que for" 

e foi ... 

tudo o que quiseste meu bem 

uma folha mais

às costas de um verso seco...   

*

Sónia Micaelo   

(Imagem no Pinterest)

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resta sempre o vácuo 

onde a descrença germina

e a dor...

finges atravessar incólume 

as margens ausentes

a noite e a rotina

no degredo dos dias

nem percebes

que a alma suspira em 

leito estéril 

enquanto que a vida

que se não vive

sobra...

*

Sónia Micaelo

*

(Imagem no Pinterest )

 

Procuro nos teus olhos 

a fibra do verbo 

algo que diga amar 

frente ao abismo de um verso desfeito 

entro inteira na imagem onírica 

 que o espelho devolve 

uma superfície de brumas teima 

 em estender-se pelo corpo 

mas todo o meu sangue se acende 

no grito da ave faminta 

que por ti chama. 

As tuas mãos, meu bem, as tuas mãos... 

o desígnio, a flor do instante 

onde um deus insano 

tece um poema tardio 

e vem beijar o meu peito em ruínas .

*

Sónia Micaelo, 

in "SER MULHER III" 

Vários Autores | Edt. Mosaico de Palavras ( a editar, Outubro 2020)

*

Fotografia de Laura Makabresku

Podia agora perder-me neste sorriso. 
Não fosse o nosso destino
uma dor de lonjuras. 
E as mãos 
este lugar frio com ruas vazias. 
Não fosse adiada a Primavera, 
com que sempre me recebes ,
nesses teus olhos lavados de ternura 
à espera de um novo abraço. 

* 

"Era Abril...mas podia ser Agosto." 
Notas do meu diário 

Sónia Micaelo 
05/04/2020 

 Imagem, eu e o meu pai.

A saudade é um lugar de solidão.
Um lugar sem fim, de onde parto e regresso. 
Um lugar que muda, sem que nada mude, 
ou tudo se transforme. 
Um lugar de portas fechadas, paredes frias. 
Um banco gelado, num jardim que desconheço, onde me sento e sorrio 
a todos quanto passam... 

Sónia M