A cidade

Hoje trago-vos algumas imagens de um lugar que tivemos o prazer (eu e a família) de visitar há dias.

Trata-se de uma casa projetada pelo pintor Peter Paul Rubens, hoje o Museu Rubenshuis. Uma villa de influência italiana no centro de Antuérpia que acomodava também o seu estúdio, onde ele e os seus aprendizes fizeram a maior parte de suas obras, muito populares entre a nobreza e os colecionadores por toda a Europa, além de sua coleção de arte pessoal e uma biblioteca, ambas entre as maiores de Antuérpia.

Rubens foi um pintor flamengo, inserido no contexto do Barroco. Foi humanista, um colecionador e diplomata, chegando a ser elevado ao título de cavaleiro por duas vezes, a primeira por Filipe IV (1624) e a segunda por Carlos I (1630). Neste período a sua carreira diplomática esteve particularmente ativa, movimentava-se frequentemente entre as cortes da Espanha e da Inglaterra tentando promover a paz entre os Países Baixos Espanhóis e as Províncias Unidas.  Estudou latim, literatura clássica, grego clássico e a arte romana. Foi um artista muito prolífico. As suas obras por encomenda foram na sua maioria sobre assuntos religiosos, pinturas "históricas", que incluem assuntos mitológicos e cenas de caçada. Pintou muitos retratos, especialmente de amigos e autorretratos, e, no final da sua vida, pintou também diversas paisagens.

Peter Paul Rubens nasce em 1577 e morre de gota aos 62 anos, em 1640. Deixou 8 filhos, 3 com Isabella Brant, a sua primeira esposa, e 5 de Hélène Fourment, uma donzela de 16 anos com quem casou aos 53 anos, após a morte de Isabella. Uma pequena curiosidade - o seu último filho, nasce 8 meses após a sua morte. O Museu Rubenshuis, é sem dúvida, um lugar de visita quase obrigatória. Fascinante! Tal como a vida de Rubens.

A viagem

A estação era fria. As pessoas caminhavam lentamente, arrastando pesadas malas. Num repente, comecei a ouvir alaridos de espanto. Uma velha vestida de branco, havia subido à torre do relógio e sem que ninguém soubesse como, sentou-se no ponteiro das horas. Os viajantes, aos poucos, foram abandonando a bagagem, concentrando-se por baixo da torre. Tentavam convencê-la a que descesse e ela recusava, dizendo não ser ainda a hora. Alguém chamara a policia, que tardava. Todos os olhos estavam agora postos no ponteiro das horas, até os meus, e naquela mulher misteriosa. Envergava uma camisa de dormir branca de bordado inglês, que subira até às coxas. Uns longos cabelos, completamente brancos, tocavam-lhe nos joelhos. Com as duas mãos, segurava um saco de ráfia, que parecia cheio e ela olhava para cima, com um olhar doce, como se visse estrelas e não a estrutura metálica da estação.


Não sei quanto tempo passou. O relógio da estação deixou de marcar o tempo e o meu relógio de pulso também. Desconfio que nenhum relógio funcionava. Mais que uma vez, vi entre os que ali estavam, de olhares desorientados, perguntar a uns e outros as horas, sem que ninguém soubesse responder. Incrédula, deduzi que o tempo, obedecia aquela mulher que todos tomavam por suicida. Fiquei curiosa. O que haveria dentro daquele saco de ráfia? Como se se apercebesse da minha curiosidade, a mulher olhou-me. Apontou-me o dedo e pediu-me que chegasse mais perto. Obedeci. Abriu o saco e retirou lá de dentro uma mão cheia de ponteiros, dizendo que era chegada a hora. Com uma agilidade inesperada colocou-se de pé em cima do ponteiro, ficando assim, de costas viradas para o corpo do tempo, pisando o braço das horas. Ao mesmo tempo que uma nuvem de pombas brancas, invadia a estação, esvoaçando por cima da torre do relógio e da velha, que já nem me parecia tão velha. Voltou a olhar-me, esticando a mão cheia de ponteiros e disse-me
- Isto foi teu. Perdeste tantos, como o tanto que pesa a tua mala. Vê!
Lançou-os, como se atirasse comida às pombas, que os recolheram ainda no ar, e, desapareceram com eles no bico.

Voltou a enfiar a mão dentro do saco, retirando mais um punhado de ponteiros. Desta vez olhou para a mulher ao meu lado e repetiu a operação. Repetiu-a com todos os viajantes que a olhavam em silêncio, como se esperassem a sua vez. A cada vez que o fazia parecia perder idade. Quando o saco ficou vazio, não era mais que uma criança, de uns 7 ou 8 anos. Abriu os braços e saltou. Naquele momento, um anjo caía da torre do relógio. Antes que atingisse o chão, 7 pombas agarraram-na, elevaram-na e desapareceram com ela. Consternados, os viajantes olhavam-se entre si, tentando perceber, se o que haviam presenciado fora real, ou apenas uma alucinação partilhada, que ninguém quis explicar à policia, quando finalmente chegou. O único crime que encontrou, foi tempo perdido.


Ouviu-se a última chamada para o último comboio da noite. O relógio da torre marcava agora 5 minutos para a meia noite. Após 1 ou 2 minutos de despedidas, a estação ficou vazia e o comboio cheio. A vida prosseguiu como se nada. Quando peguei na minha mala, pela primeira vez percebi-lhe o peso. Hesitei, mas acabei por a deixar ali mesmo e entrei no comboio. Afinal, a ternura é leve e não precisa de bagagem. Nenhum tempo se perde ou envelhece com ela.Talvez seja isso, o único que me faz falta, nesta viagem.


Sónia M


A todos os amigos deste blogue, desejo que a vossa viagem seja leve.

Feliz Ano Novo.

Um forte abraço.

Middelheimmuseum Park - Antwerpen

Foi aqui que encontrámos os fantasmas da publicação anterior.
Entrem e espreitem. De uma enorme beleza. Arte e natureza, lado a lado.

Rik Wooters - Het Zotte Geweld, 1912

Henry Moore - Koning en Koningin, 1952-53

Aristide Maillol - 1939-43

Emilio Greco - Worstei Aar, 1947-48

Pablo Gargallo - De Profeet, 1933