casa
dá-me a cor do vento
com paredes do sonho
e nas traseiras um jardim suspenso
com tulipas brancas a nascer
como quem cai do céu a sorrir
e um canteiro de estrelas
que suspire o dia inteiro
por um pouco mais de lua
deixa intocável
o som das sombras que me circundam
e comigo se sentam
a uma mesa feita de nós cegos
pedes-me uma única cor
e cheiras sempre tanto a sol
e eu
tremendo
por entre a penumbra
tentando decifrar a cor do vento...
©Sónia Micaelo
(Texto e imagem)
Ao domingo a palavra sobra-me.
Ao domingo a palavra falta-me.
O domingo foi sempre um barco parado,
sem rumo, bem no centro da minha existência.
Um vazio que nasce quando o dia acorda mudo,
sem que nada o preencha ou o afaste.
Ao domingo disfarço o silêncio
com um sorriso oco - que todos devemos sorrir
e ser felizes sempre;
e bonitos; e sábios; e capazes!
E todos são tudo isso e sempre mais.
Agora eu? Eu não gosto do domingo.
A não ser quando a voz da minha mãe
galga a distância, que vai do agora
à hora da missa, ralhando
que vou chegar atrasada. Ouço-a
como se me gritasse de uma das margens.
E eu num barco parado
bem no centro da minha existência.
Não ouço os sinos, nem a reza,
ou o amém, mas distingo o deslumbre
daquela primeiríssima palavra que ouvi ao padre
e corri ao dicionário para saber se existia,
passando a usá-la até à exaustão - blasfémia!
A palavra sobra-me ao domingo.
O domingo é a blasfémia
- não fosse a voz da minha mãe ... - ou
eu sou a blasfémia do domingo.
©Sónia Micaelo
por entre a busca e o desassombro
um silêncio entregue às brumas do corpo
e uma voz palpável na intimidade do vento
- como quem beija uma flor
pétala a pétala - ocupa o vazio
deploravelmente inteiro
Assim é a chegada a um novo lugar.
Um dia, deixei de - apenas - sentir
o que não tenho, chorando ausências,
e passei a ver beleza em toda a parte...
*
Zo is de aankomst op een nieuwe plaats.
Op een dag, stopte ik gewoon met voelen
wat ik niet heb - huilende afwezigheden -
en begon overal schoonheid te zien...
Sónia Micaelo
Antuérpia, 29/06/2022
(Texto e imagem)
Despe a memória,
lembra o som da chuva na janela do quarto.
O fado alegre no dia mais triste.
A carícia do beijo com sabor a sol.
Lembra como se olhasses um retrato,
que alguém tirou à janela de um sonho,
que não foste capaz de sonhar.
© Sónia Micaelo
(Texto e imagem)
soletra o meu nome devagar
olhos nos olhos - devagar
a forma como respiras
talvez cure o mundo, ou a mim
- baixinho - até que o nome se acabe
e a tua voz se extinga
sou-te
na brevidade do nunca
no único que seja - o agora - na
inocência da brisa do sempre
que acaba por chegar às portas do peito
e - antes mesmo de entrar - parte
amar-te
foi quase sempre
um breve calvário entre sílabas
©Sónia Micaelo
Whispers of past storms
keep me awake at night
It swarms my cold body, it deforms
my right mind, making me fight,
or hide from the sounds
In the light, I am deaf, I drown
in my own lies
They devour me little by little
leaving a husk behind,
I want to forget.
My heart bleeds till the end of time
A red sea forms inside my walls,
How much I fear the nightfall.
©André MC
(From my little - big - poet. My son.)
Photography, ©Nuno Clavinas
nem sol
nem água
nem lua
sou a semente do espanto
que aos pés do dia floresce
e à noite murmura
- para sempre tua
©Sónia Micaelo
*
Fotografia, ©Nuno Clavinas
