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Tenho demasiadas solidões 

para contar. Não sou bela, nem musa,

nem verdade inscrita na pedra.

Invisível ao caminho, sou semente que espera,

por uma lágrima da ave noturna para quem  à noite costumo cantar.

Às vezes queria dizer mais, muito mais. 

Mas aprendi a amortalhar tudo. 

Calar, segurar, ou deixar a meio, aquilo que chamas de escrita enigmática.  

Dou por mim a perguntar, 

não sei bem a quem, 

"e se eu não disser 

e tu souberes o que eu não digo?" 

Não sou de longe nem de perto. 

Nem do antes, nem do agora.  

Não me reconheço na idade que tenho.

Desconheço a antiguidade das almas.

De tudo o que vejo, do nada que sei,

em tudo o que me aperta e calo, 

é aí que me procuro.

Em tudo onde me achei, nunca coube.

Onde se espera que caiba, vivo perdida.

Nunca sei se devo encolher ou aceitar que sobro.

Se eu cortar os dedos a esta voz, 

que teima em escrever, talvez pare de sangrar.

Esperar que tudo se baste, sem nunca ser o bastante. 

Sem me saber na existência, nem tu saberes como existo.

©Sónia Micaelo

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Fotografia, Adri Luna