.

Uma flor num caminho à sorte.

Breve respiro da terra.

Saber-te, semente de sol clandestino. 

Tudo tem um nome, eu sei.

Uma forma de dizer céu. 

Mar. Sonho. 

Banco de jardim. A tua mão.

Asa  quebrada. Lágrima de pássaro. 

Gritar o nome de todas as coisas,

sem ninguém que as oiça. 

Saber falar da sede que aperta,

do desejo que mata.

Perfume de pétala caída, no chão

desta viagem sem chegada. 

A  Vida. E a Partida.

Mas o que sinto, meu bem,

rasteja no silêncio. 

Um nímio silêncio sem cor nem tréguas.

Um quase adeus à palavra que salva,

numa boca colmada de beijos por dar.

© Sónia Micaelo 

 ( Texto e imagem)