Um dia, enfiou as mãos na boca e puxou a garganta para fora.
Passou o dia a desatar nós. Caiam-lhe aos pés, as dores que ali se cravaram.
Servindo-se das unhas, raspou o calado, que separou cuidadosamente, da mescla
de sangue e lágrimas que lhe escorria pelos cotovelos. Depois, voltou a colocar a
garganta no sitio e atirou com o que dali arrancou para cima da mesa. Houve os que
perderam a fome, outros a sede, outros ainda, o sono. Depois disso nunca mais falou.
Esta é a história de uma mulher, que dizem ser tão antiga como a rua. Chamam-lhe a
mulher do Vento. Dizem, que desde esse dia, a sua voz é nada mais que um sopro leve,
que liberta das curvas do tempo e faz ouvir através de uma flauta. Sem se importar
com o que os outros dizem ou pensam, pois só a eles lhes pertence. Todos os dias,
à mesma hora, toca naquela esquina. Há os que passam e a chamam de louca.
Há os que param e escutam, sem entenderem. Há a criança que canta e a árvore
que estende os seus braços e lhe abraça a leveza. Mas só o Vento se demora no que
ouve, rodopia sobre a rua, assobiando a mesma melodia em cada janela, até que já
cansado a leva consigo, para a sua morada, que ninguém sabe onde fica.
E quando todos já dormem, a rua murmura o que o vento lhe trouxe... e a lua sorri.
Sónia M
